Tem um texto que eu nunca vou conseguir escrever. Já tentei umas 20 vezes, pra ser literal, sem hipérboles, e ele nunca aconteceu. Justo pra mim, tagarela, dramática, que sempre sabe o que dizer.
Talvez se eu desistisse de escrever eu conseguisse dormir. Mas eu duvido que eu desista. O que é vergonhoso e faz eu me sentir aquele clichê da pessoa chata. Aquela que tu bloqueias do msn e colocas um saco na cabeça quando passa por ti na rua. Aquela coitada que tenta desesperadamente falar contigo toda vez. Sem assunto, sem se dar conta que a situação não cabe mais. Mas de coitada, ele não tem nada.
O problema de ser eu é que eu sou muito tolerante. Eu não ligo pras pequenas coisas, mal ligo pras grandes, mas, quando eu finalmente me importo é sinal que me forçaram a isso. Penetraram fundo com um dedo gigante na minha ferida em carne-viva. Não uma vez, nem duas, nem três vezes, eu garanto. Senão, não teriam perturbado assim como ele fez.
Então eu agi. Tremendo, chorando, possuída por um demônio ou por um hormônio tpm-nal (vai saber) e com todo esse meu calculismo nunca calculei a falta que iria me fazer a pessoa que nunca vai receber um email com as palavras certas que fariam toda essa mágoa desaparecer. Daí eu, tagarela, dramática, que sempre sabe o que dizer conheci nessa vida um baita amigo. Que eu fui idiota demais pra conseguir manter.
Eu queria muito que existisse esse tal desse texto que eu nunca consegui escrever.
